La engolada estupidez de Javier Marías.

Hace ya un tiempo que Javier Marías empezó a escribir como Dios manda en sus columnas de La Hoja Parroquial. Escribir como Dios manda significa que ya no trabuca las palabras ni las organiza como un chico de bachiller, es decir, escribe un castellano estándar absolutamente correcto. Y no es poco, no. También es cierto que sigue sin decir nada, a no ser a esos mismos estudiantes de bachiller, a los que conviene leer de todo un poco, o visto como anda la educación en este país, y en bastantes otros, al universitario medio que no ha leído arriba de una montaña de correos, de mensajes y de tuits en el móvil, manuales de clase, media docenita de novelas de obligado cumplimiento en el instituto de turno y quizás un periódico muy de cuando en cuando.

Su último artículo viene a ser una clase dirigida a 3º o 4º curso de la Educación Secundaria Obligatoria sobre registros lingüísticos, más una carga de profundidad o andanada, la que él querría que fuera, contra Podemos: «… sus dirigentes simpatizan con buena parte de las vilezas del mundo (el chavismo, el putinismo, el entorno proetarra, los tuits venenosos)». Del «putinismo» ya nos dirá la santa institución en la que labura Marías, pero preguntarse sobre si Javier entiende o no el asunto al que se enfrenta con admirable tesón o sobre el que se hace el desentendido es perder el tiempo en metafísicas, quizá las mismas que entretuvieron una vida a su padre, pero que al menos le sirvieron para dejar bien colocada a tan numerosa descendencia.

¿Qué nivel de lengua, qué registro concreto debiera ser considerado idóneo a día de hoy para ser usado en el Congreso de los Diputados, Marías, tras estos cuarenta años postfranquistas de huera y solemne mendacidad e hipocresía, del rijoso cachondeo y brutal cinismo de sus señorías, todo ello verbalizado en trivial y aun tosco español estándar? Siempre sostuve que se puede exponer lo que sea, donde sea y ante quien sea en cualquiera de los registros de la lengua, si el estado de gracia es con nosotros. Pero deviene en auténtico bocado de cardenal -si bocatto di cardinale es italiano, venga Massimo Tartaglia, el agresor de Berlusconi, a decírmelo, del segundo no me fío- cuando logra hacer diana en el contendiente, y hubiera sido el suyo desafío verbal como no verbal; el registro, insisto, el que se elija, pero a poder ser deliberadamente juguetón, serio, muy serio, jamás solemne, y tan fino y tan burlón, que al final lo veamos a nuestros pies como una pieza de caza mayor cobrada. Es decir, al estilo de mi mentor, W. Fernández Flórez, lograr, no matar, sino hacer que se suicide alguien al certero tiro de nuestras palabras. Disfruté de ese manjar al menos en un par de ocasiones.

Pero ese gozo resulta inalcanzable, considerando la naturaleza de la mayoría de nuestros políticos, si no la de todos ellos. Nos hallamos ante un prójimo en el poder -el del PP, el de Ciudadanos o el del PSOE- que tanto como tiene de hipócrita, mendaz, cínico y desvergonzado, tiene de simio el cráneo, la actitud, la conducta, los gestos y su muy particular incapacidad de comunicación. No tiene la menor idea de para qué está justo donde está, tal vez ni siquiera de quién es que no debiera ser jamás y nunca se expresa como suelen las más de las personas, con coherencia, engarzando consideraciones, advertencias, ideas o reflexiones, sino que desgrana de memoria y de mala gana insustanciales catecismos programáticos y pragmáticos tan baratos como él mismo, y sin echarle siquiera un barniz de corazón o algo de esa profesionalidad sobre la que tanto cree saber, razón por la que la burla fina que debiera alcanzarlo y herirlo habría resultado un pierde tiempo.

Viene a ser la cuestión como cuando nos sentamos a la mesa familiar por Navidad, y bien el suegro, bien la tía Angélica, auténticos monstruos y en más de un sentido, retoman el viejo estribillo familiar, desgranan sus letanías quejumbrosas con sabor a empalagoso polvorón sobre lo bien que hicieron las cosas y lo mal que fueron correspondidos por la familia, a pesar de no haber vivido sino por y para ella, cómo los hijos andan a la suya, desconsiderando tanto sacrificio como les regaló con radical desprendimiento y renunciando a todo, no faltaba más. Entonces, si de verdad queremos terminar con la miseria derramada sobre el resto de comensales, no cabe sino jugar a irreverentes o iconoclastas y despertarlos del sueño en el que acunan sus nadas. Literalmente, no con razones, copiar el coraje de los payasos hollywoodenses y estrellarles en la crisma la fuente aún intacta del besugo al horno con patatas panaderas. Lo que le encantaría hacer a Iglesias, pero que no logra y hasta el aplauso logra Gabriel Rufián, nacido precisamente para cuando los chicos malos ansían humillarnos e imponérsenos en el patio del recreo. Dios lo bendiga y lo colme de bendiciones por la sencillez de las palabras que deletrea y muerde y escupe a la cara de cemento armado de sus señorías. Como manda Dios y manda este pueblo.

Y finalizo con un susurro o escuchita a Javier, pero sin ánimo de molestarlo, porque, al fin y al cabo, como él, los hay por miles aunque no escriban en el panfletito dominical: ¡sois tan mortalmente aburridos y sumisos, tan repetidos y sabidos, joder!

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