El malparit

España acaba de alumbrar un añito con escandalosas y aterradoras malformaciones congénitas, incluida una excrecencia con aspecto de secular déjà vu -y Dios me salve si no apesta a reacción catalana por nueva infección de microorganismos mesetarios ultraderechistas-, producto a saber de qué cohabitaciones infernales con el FMI, el BM, el BCE, las Agencias de Calificación de Riesgos -aquellas, ¿recuerdan?, con un sistema de evaluación a base de aes, bes, ces y des mayúsculas como minúsculas, que ríanse del necesita mejorar, el progresa adecuadamente o el no le progresa nadiña el cativo de los parvulitos de antaño-, con el IV Reich de Alemania, férrea nación con más de un tropiezo histórico de brutal envergadura sobre sus hombros, con el Vaticano de Francisco, el de las milonguitas, o con todos ellos al tiempo encarnados de La Bestia, es decir, la Banda de Rajoy; a Bárcenas, el que le llevaba las cuentas, lo he perdido de vista.

La criatura es un engendro tal, que no parece querer ir a sobrevivir como esperan quienes creen en calendarios y en Dios, razón por la que se le denegará el bautizo con la intención de que, de perecer antes de haberse logrado la criatura, recale en el Limbo en lugar de en la Gloria, que se le reservaría en ultimísima instancia, de lograr emular a otros engendros que parió España, un Torquemada, un Vallejo-Nájera, un Carrero Blanco, o cualquier otro al menos a la altura de Escrivá de Balaguer, rarito y barbastrino, que viene a ser oscense con cilicio y aspiración a título nobiliario, y por que no se diga que me lo callo por gallega, un Francisco Franco, ferrolano de lo peorcito que parió en Galicia la ruda patria y miren que parió tremendos enanos por el N.O. España, Millán-Astray sin ir más lejos. Pero, en fin, para qué enredarnos con la madre, si lo que es parir parió por los cuatro puntos cardinales cuanto le plugo o tantas veces como se la dejó suelta.

Ahora, nada menos que un añito, el 2014, no abortado, por cierto, ante alguna vacilación respecto a si la ley Gallardón andaba ya vigente o pendiente de elevación a los altares su hacedor, el Padre Gallardón, o porque, sin más, no se le ocurrió a nadie antes de romper aguas la recién parida. Como fuere, el malparit anda entre nosotros y extraña lo bien recibido que está siendo por la ciudadanía de una como de otra autonomía, además de por España, que existe y no, como salta a la vista. No solo lo acogieron sin recelo, sino que se atrevieron a juguetear con él como si en lugar de un engendro asqueroso fuera uno más a sumar a los mejores de un pasado que no queda tan atrás. No hace una semana que vino al mundo y ya llevo escuchados varios toques de atención al querer evitar, a costa incluso de perder amistades, lo del tradicional Feliz Año Nuevo, mi amor: _¡Pero si este es el año en que toca salir de la crisis, estúpida… Lo que pasa es que eres medio de izquierdas (expresión de derechas por evitar palabras soeces) y los de izquierdas siempre queréis  aguarnos la fiesta!_  Será, pero a mí no me la dan. Sé qué les ocurre a todos estos, prefieren esconder la cabeza fingiendo no reconocer al macho cabrío, y solo porque no suma seis, por no enfrentársele y decirle a la cara: ¡Te hemos reconocido, cabrón!

¡Cuántos nacieron y siguen naciendo de mala manera o a la buena de Dios! Si en casa había hambre, pasaban hambre; si sus padres delinquían, se bachilleraban -perdón, es el puto DLE- en cualquier cobertizo o patio trasero en las materias menos adecuadas; si maltratadora la casta, violenta la criatura por emular al padre, en este caso, a la madre, España, distopía enreciada por los mil varones que la curtieron y envilecieron a partes iguales; si analfabetos de los de firmar con impresión dígito-pulgar, de escuela, lo justito la prole; si beatos, de Cristo Rey el retoño, si amorales y autoritarios, salvo el tópico del efecto boomerang siempre más aparente que real, fascistilla sinvergüenza la progenie, al menos de índole o inclinación, o sinvergüenza por todo lo alto, así estos de la Banda de Trileros Rajoy & Bárcenas, el mudito mala baba y el alguacil alguacilado con su ejército de títeres de Cachiporra.

De entre los más expertos en manuales escolares, yo misma, veo este 2014 en cuantos vayan a manejar nuestros nietos, y sé que llegarán a odiarlo como odiábamos nosotros docenas de fechas preñadas de hechos históricos significativos, de antecedentes que los explicaban, de descripciones detalladas de sus mil batallitas, de los cambios sobrevenidos enumerados de mayor a menor y rebozado todo ello con las enseñanzas morales inherentes a las valoraciones que se les escapaban a los autores al tratar cualquier movida, siempre las razones del hecho diferencial español, Spain is different y tal y tal. En fin… ¡un coñazo a la hora de preparar los exámenes!

¿Y qué hacer? Pues debe de haber unas tres soluciones: negarnos a vivir el 2014, exigiendo la repetición del trece para realizar varios cambios de enjundia, fingir un suicidio en masa, hedor incluido -piensen, por ejemplo, en una huelga de basura gestionada en inglés por la Botella- para así lograr despertar a los dioses y obligarlos a currarse este desaguisado -a Bruselas ya no le fiamos socorro- o emigrar en masa y que el PP gestione una población de no más de diez millones de maulas, el total de sus votantes, y que se coman todo el marrón junto con banqueros, empresarios,  jueces, borbones y obispos. Ustedes pensarán que bromeo, pero son quienes se creen capaces de sobrevivir al 2014 los que se gastan una broma de órdago que jamás remontarán. ¿Soportar más burlas y más risitas, más miseria de todo tipo, más jódanse, más legislación contra natura, mientras la prensa a lo suyo va desgranando que, ¡por fin!, hemos remontado no sé qué -que qué más dará, si es mentira lo que sea- mientras la Banda retoma la canción de unas elecciones españolas en puertas? ¡Ah, no, servidora no! Servidora se niega con todo su cerebro, su corazón y su voluntad y dice que no le da la gana. Así que, o algo se mueve como debe moverse, o al menos yo me voy a vivir dentro de los libros para siempre, y el que avisa no es traidor.

Porque si creen, pobres infelices, que la solución les llegará de los teóricos o de los intelectuales que nos arengan cada día desde su tribuna, apañados están. Como decía una despectiva y exacta Hannah Arendt, recién resucitada por el cine, en una entrevista realizada por un jovencísimo Günter Gauss (ojo, Gauss, escritor, periodista y político, no Grass) y emitida por la televisión alemana occidental a finales de 1964, a risa abierta y con toda su capacidad para la burla al evocar la sociedad alemana de los años treinta, muchos de cuyos intelectuales, amigos con frecuencia, corrían a uniformarse, ¡quién lo diría, querer uniformase un intelectual!: «Pertenece a la esencia del intelectual hacerse ideas sobre todo». Y también: «Lo malo fue que llegaron a creérselo realmente, por muy poco tiempo alguno de ellos, pero se hicieron ideas sobre Hitler, creyeron en cosas terriblemente interesantes y fantásticas… flotaban muy por encima del nivel ordinario de la gente». Y añadía: «Yo lo encontraba grotesco, y hoy diría que cayeron en la trampa de sus propias ideas». «El problema no fue lo que hicieron nuestros enemigos, sino lo que hicieron nuestros amigos. Fue como si en torno de nosotros se abriera un espacio vacío. La uniformización se convertía en regla entre los intelectuales, no así en los demás ambientes… ¡Y eso nunca lo he olvidado!». Adoré desde el primer momento la lucidez, la dignidad, la coherencia y la ética de Arendt, a la que no lograron hacerla sentirse inferior los nazis, cualidades no exclusivas sino compartidas por otros judíos, como la familia de Georges Steiner, la clarividencia con la que su sensibilidad les permitió anticiparse al ascenso definitivo de los fascistas y al encanallamiento de buena parte de la población alemana, mucho antes aun de que llegara a culminar la atrocidad. «En 1933, ya no era posible la indiferencia -el 27 de febrero de ese mismo año se produjo el incendio del Reichstag, las detenciones ilegales, la custodia preventiva-, ni siquiera lo había sido antes. Lo que ocurrió en esa época fue monstruoso, solo ensombrecido por lo que vino después… Y yo no estaba dispuesta a ir de ciudad en ciudad como una ciudadana de segunda clase»

Tal pareciera que se me acaba de volar la cabeza y que esté insinuando que pisaremos este año los viejos caminos y a pesar de que nos hemos jurado mil y mil veces que jamás. Pero no, ignoro cuál será el camino a recorrer y con todo me desmarco de cualquiera de los que elegirían gentes tan parecidas a aquellas en actitud, conducta, ambición y mediocridad… Y conste, en la riqueza como en la pobreza, o de otra manera, así volviera esta nación a ser la de los ochenta o noventa en poder económico y en alegrías y celebraciones sociales. No me gusta ninguno de sus gobernantes, ni los de entonces ni los de ahora, tampoco los más de sus ciudadanos son de mi agrado. Al fin y al cabo, fue enseñanza y educación recibida la de o te vas de este país, querida hija mía, o afrontas las consecuencias. Afronté las consecuencias y logré vivir en este como en otro cualquiera de los más civilizados y en todo ámbito. ¡Carísimo, sí, y para esa hipoteca no hay dación en pago! Pero logré hacerlo como una inglesa, una sueca, una alemana o una francesa de los mejores tiempos, que a ver qué alumno, compañero, amigo, vecino o conocido dejaría de decir de mí que soy lo más extraño que se haya echado a la cara. Pues ahí está: rara, extraña, extranjera en casa, pero esta no es mi casa, vivo de alquiler. Así que… ¡va a venir a decirme ahora un gobierno, encima del PP, o una parte de la ciudadanía, parte inmensa por cierto y que sigue siendo casi cuspidiña –una escupinyà, en coloquial valenciano- a la que fui conociendo desde que vine al mundo, cómo debiera hacerlo! Insisto, de permitir todos ustedes que el 2014 crezca a su aire y con salud, a pesar de malparit, me apeo y me voy a vivir en los libros. ¡Tampoco sería la primera vez!